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no quiero que oscurezca otra vez en esa cama

que se prenda el farol mientras cuelgo nuestra ropa húmeda

y me llames a conversar.

Sentarme como indiecita boba con bata celeste,

dispuesta a escuchar lo que sea

menos esas palabras que eliges,

frases y conclusiones de un par de semanas en las cuales yo no aparezco

y de pronto, viéndote cómo sujetas tu cabeza, mirando hacia abajo

me pregunte por qué soy convocada a mi propio exilio.

Por eso salgo,

espero las veinte treinta horas en que esto ocurre todos los días jueves desde ese jueves en nuestra habitación y me arranco mejor, antes de llorar.