Vienes

Con una bolsita de papel con pancitos de anís tibios, horneados por ti esta tarde para nuestra once. Te sientas en tu banquillo y prefieres un milo con crema de amaretto porque es el licor de los amantes dices. Traes en tu cuello una bufanda de Uruguay con líneas naranjas y verdes que compraste para que me gustara a mí porque son mis colores. Te pones una bolsa plástica de sombrero y yo intento hacerte uno de maestro pintor con la nova, mientras tu haces barcos de papel con las servilletas, aviones, cohetes, y luego los tiramos por el balcón. Seguramente mañana estará muy frío pronosticas, y quedamos a las ocho y diez en el homecenter. Te despido mientras veo la luz roja discotequera de tu bicicleta alejarse por Gran Avenida y le pido deseos a un avión que para mi es estrella fugaz.